Pequeña y dulce la espina

La maceta tiene ojitos, mamá;
no duerme.

Sus hojas tientan la luz con manos inseguras

pero el cielo está ausente y no quiere jugar.
La maceta tiene cara de ovejita, mamá;
yo no puedo regarla ya.

Tiene un vestido de sombra que cubre la pelusa de su tallo,

parece que dice algo;

no la oigo desde aquí.
Me acarician sus brazos cuando le hablo
y gime bajo si aprieto mi aire en torno a su cuello.
Creo que al fin se durmió, mamá.

Marzo

Empiezo a pensar que la cama es boca ajena
Con labios brillantes por la saliva de mi cuerpo
Con la piel estirada con el hambre primitivo de la carne fresca.
Penetro su interior buscando bombas
Tocando su lengua con los pies
Tocando sus dientes con el olvido.
No recuerdo cuál fue la última vez
Que guié mis pasos hacia otra orilla
Y era la noche
Pero mis ojos quedaron en la cama de la boca ajena de los labios y la lengua
Todo fue bruma
Todo fue calma
Hasta que las sábanas colisionaron con el espejo.

La sombra esquiva que siempre irá conmigo: mi ciudad.

Su entrepierna huele a iglesia hecha cenizas.

Bajo la tentación de una estrella,

una princesa asomaba la cabeza por su útero:

no había oro.

Un suave murmullo de hoja aclaraba los estómagos

vacíos

que atravesaban el cuerpo entero del asfalto.

Su piel era asfalto.

El río, sus manos.

No me mires con esos ojos de vaca hueca

desportillada

polvorienta

o tendré que matarme,

le dije una noche.

La misma noche que sus cloacas rebosaron.

La misma noche que su cuello se hizo duna

y después inclinación,

despedida;

y la vi lejana dentro de mí

aunque fuera yo su contenido.

Recuerdo que en su espalda llevaba una huella verde

verde como la sangre que contenía,

y en una de sus hondonadas, un pavo real de trigo.

La princesa se perdió por las esquinas de su casco

antiguo

retorcido

sigiloso,

serpiente.

La princesa ya no tenía lengua,

era Luna vista tras el espíritu de sus sombras

era Sol atrapado dentro de las almenas.

Sus muros derruidos atraparon mi vientre

y me dijeron

que nunca

jamás

volvería a correr;

que siempre

repito siempre

quedarían sus restos apelmazados en mi regazo.

Mi entrepierna olía a fuego,

ya no había vuelta

atrás: yo era el dragón.

Retrato de la Envidia

Estaba yo aguardando un indicio de tormenta en mí.

Crujían mis huesos como los mástiles habitados por polillas.

Se hinchaban mis músculos con la sangre de los días muertos

y las noches llenas de abismo.

Mi cosmos era el caos.

Miré hacia dentro.

Tenía yo una pequeña ventana en la garganta

en cuyo alféizar anidaban las fieras ocultas.

Tenía yo todo un enjambre de balcones en el pecho,

esperando ver su reflejo en los espejos de los Otros.

De repente, un par de ojos despistaron la honda soledad

de quien contempla a ciegas:

aferrado a las telarañas,

con una pata en el centro de mi interrogación

y otra en mi cabellera,

estaba un pájaro escudriñando entre mis cenizas.

Mis cenizas, lo único que poseo.

Sus sucias plumas.

Sus patas de alfiler quemado.

Su pico torcido.

Sus ojos inquietos.

Su cuerpo diminuto de punto final.

Su delicioso cuello aún entero.

Estaba yo aguardando un indicio de tormenta en mí.

Las pisadas de los glaciares aumentaron el nivel del mar

tras el vuelo del pájaro;

de aquel pájaro que ignoraba que sí tenía jaula:

era el cielo.

Se retuerce y abre la boca, salen de ella aquellos cuervos que se comieron mis ojos

Bebo de la ciudad.

Bebo del dolor.

Sus hijos muertos me miran

buscando en mí el Padre que jamás atraparán con sus dulces garras.

Llega a mi estómago el líquido tóxico de las balas.

Sabor a muerte

a sangre

a harapos de carne.

Bebo de la ciudad y su sexo está poseído

por barcos a la deriva,

en un puerto donde el olvido

es el punto de partida.

Oteo en el horizonte un baño de negras fisuras,

negras fisuras frías y ajenas

con apetito de vida.

Siguen buscándome los retoños que cayeron

sobre los girasoles.

Bebo de la ciudad

y la boca me rezuma espuma grisácea.

Ahora la marea soy yo

y mis piernas no alcanzan a sentirme.

Voy tentando las rocas del fondo con la lengua.

Voy tocando las burbujas de aire

con la esperanza marchita de los peces.

En una orilla ya no caben todas las huellas.

Bebo del dolor.

Retroceder

Ahora ya no viviremos en la sed producida

por un mar de espigas.

El ayer quedó barrido de nuestras frentes,

la pulcritud máxima de un corte

sin huella animal ni humana.

Desnudos.

Con el hoy temblando de vida encima de nuestras espaldas.

Siente cómo se amalgama la respiración

con la hierba que nos tira hacia abajo:

quiere la tierra que sangremos con ella,

quiere la tierra que nazcamos de ella. 

Cada vez que el águila arranca un cordero del vientre de la oveja

el fuego que habita en el silencio

apaga sus pestañas.

Derruidos

Quisimos otear nuestros órganos,

sacarles brillo entre tanta huella premonitoria.

Recogimos lirios con rastro de ceniza

humana

sonido de pies descalzos encerrados por la sed.

Trazamos en nuestras palmas la llama viva de un  recuerdo

y no soplamos los restos

hasta que se consumió nuestra identidad marchita.

Fuimos los testigos del alzamiento de ciudades dentro de nuestras vísceras

azules

como el cráneo de un recién nacido.

Plantamos la semilla de la utopía

pero no esperamos a que floreciera,

gritando quedo un dolor en los músculos

rojizos

vibrantes.

Tuvimos en el interior fronteras.

Tan herméticos fuimos como nuestras pupilas frente al hielo.

Quisimos otear nuestros órganos

cuando ya

no nos pertenecerían
nunca más.

El rostro también es agua

Fue el pez el que saltó a nuestra boca.

Besó la garganta ansiosa con aliento de sal,

dejando las escamas de su vida

entre las manos que le tendimos.

Quedamos inexpresivos

ante el animal que nos hablaba

en el lenguaje del sexo;

quizá sea así como se debe amar:

pisando la rivera de un río bravo.

Fue el pez el único

que sobrevivió

a la palabra.

Voy a coser las alas de todos los pájaros

para que cuando vuelen

sepan del dolor de las cometas:

frágiles sus huesos al tocar

el viento que las mece.

Extraer la huella

Ser

y

Estar

aquí a la hora de mi aullido no sería elección

Ver las sombras bailando unidas de las manos insaciables sedientas

de carne húmeda antes de la Nada

Girar mi cuerpo

(aún el mío)

conforme copulara conmigo el instinto para lamerme las rodillas

Pedir limosna de luz a los árboles

mirando todos ellos sobre mi nuca

adivinando mi naturaleza muerta

Es extraño no coserme las heridas cuando sangro tanta leche amarga

Queda apelmazado en mí el aullido lento de los otros

(ya no mío)

que abre los pulmones del viento

y lo mece con sus pupilas frías

ausentes

lejanas

Aquí

no hay

Quién

Soy un potro muerto, ¿no me oyes relinchar?

Vencibles

Cuando el vacío es piel húmeda

se levanta la escarcha de su letargo

aunando litros de pupilas

a medio camino entre

La mitad justa es una curva envolviendo una mano

sola

despojo

leche  que nace muerta

No queda hueco para tanto

Cuando el vacío es piel seca

se levanta el hastío de su sopor

diseminando por la espalda de las ciudades

un río de palabras

dormidas

inconscientes

mudas

a medio camino entre

No encuentro la medida porque el cielo es una cúpula vedada

El falso testimonio de los pájaros nos convenció

Estetoscopio

Y entonces lo vi.
Vi el ardor nuestro entre esas fieras
que bailaban lejos.
Vi la ausencia llorando por ríos de tinta
y apoyar la cabeza en las sábanas ajenas.
Vi la cúpula azul cubierta de flores,
de flores azules,
camuflando la herida bajo espinas.
Ya era tarde para abrir al ayer por el centro,
sacar su corazón
e intentar consolarlo golpeándolo con la lengua.
Vi al Yo encerrado en vestidos de
vacío

de

ausencia
de

.

.

.

Inflexión

No hay espada.

A lo lejos un trino de espuma blanca.

Junto a las rocas el estallido de cráneos de hojalata.

No hay quién.

Encima de la mesilla una voz que me llama "alguien".

No hay.

No hay.

No hay.

¿Existe la piel? ¿Es Sentido el tacto sobre otro tacto que ruge por apagar la humedad;

la humedad desde dentro hacia nada?

Un mar enredado en la mano, en una sola gritando,

riendo a dentelladas.

¿Dónde hay?

Dónde se esconde y no me ladra, y tras la oreja un vendaval, y oculto por mi pelo un tigre que me muerde

que me quiere. Pero yo no siento.

No hay espada para cortar las manos que salen de mi mente

y  descienden lentamente aunque yo

no las piense.

No hay nadie que prenda el silencio con su frío,

con su rastro,

con su centro.

No hay quién porque la respuesta es efímera

es cal

ser sin ser sentida.

¿Existe la piel? ¿Es lo que me abraza un disfraz o mi piel jugando a ser niña de tinta?

No hay.

No hay.

No hay.

Se pierde la espada dentro de pistilos estériles de palabras.

Permanecemos a falsas tientas.