Amapolas

Un punto de sangre

me interroga desde las rendijas

entre baldosa y baldosa.

Con su boca lunar

va bebiéndose la distancia

hasta mis sienes.

Empapa cada rincón soleado

bajo las brasas de su lengua,

arrojando las huellas al vacío

de un mar sin acuarelas.

Silencio.

Mi garganta corre con paso incierto

hacia tejados que vuelen el surco

del punto en su centro.

Mis manos se mueven

siempre en sentido contrario

por relojes que marcan

las doce en punto

desde hace varios días.

Un punto de sangre

brota desde dentro

desde las mangas del olvido

desde la falda de las horas

desde el techo que se abalanza

sobre mis pestañas insonoras.

 El cielo queda cubierto

por uno solo,

por el punto,

que se expande conforme lo esquivo.

Mi espalda se encorva,

los dedos se alargan,

de puntas los pies florecen

en marchitas palabras.

Un punto de sangre

me interroga desde la fina piel que me arropa,

preguntando si es el frío el que me escuece

o

solo mi corazón

que por las escaleras

va dibujando amapolas.

Cromáticos.

En el círculo cromático de la existencia
conviven diversas gamas
de apariencias
inherentes
a las bestias.

El negro
es base de la jungla
y los tambores,
sus fieles
bocas de sable
que amparan sus lomos cobrizos
bajo la mano áspera
de la vorágine inhumana.

De un gris perla corrompido,
corrupto,
a veces sonrisa cóncava
otras mierda convexa,
se abriga la saña putrefacta
de las rocas de ricas
moscas.

Ambos reinos
con un linaje eterno
que cabalga entre mafiosas madrugadas
de soles mudos cubiertos por terrenos,
sepulcros sin saliva
y camas de crucifijos carcomidos.

Blanco,
Luz,
Claridad,
Caleidoscopio,
Cisma,
Incesante hambre
de esperanza.

Blanco,
relegado al exilio primario,
víctima de carceleros dorados,
prisionero,
guerrero,
ultraje a espaldas moradas
que con su piel arrojan
hilos de vida sobre las sombras.

Vértice flexionado
con rodillas en carne muerta
ante las panzas en cuarto creciente
de un par de espuelas.

En el círculo cromático de la existencia
se devoran diversas gamas
de olvidos
tatuados
con sangre.

Llueve en Consecuencia.

La noche tiene brazos
de sábanas huecas.

Un tumulto de sopas,
hirviendo,
recorre gargantas partidas
en sueños.

Pulverizados quedan los caminos
hacia el centro,
las costillas lloran
y el pecho se hace
jaula.

Los volcanes se petrifican
en la voz última de las nubes
mientras
el sol muere
en manos cerradas
repletas de verdes.

Ambulancias
que habitan en las venas
como auras eternas
de fidelidad a los espejos.

Sirenas que cantan versos
arrojados a la mar
con sus lágrimas perdidas
en amaneceres
con dueños.

Los destellos
solo ciegan
a los ciegos,
y el cielo es solo
el hábitat
de los recuerdos.

Humano

La débil lluvia que golpea las ventanas

es solo la metáfora

del ciervo que huye de su muerte.

Truncados sus huesos en espinas de pólvora,

derrama su cornamenta

por los prados verdes

y, de luto,

se amalgama con las hojas secas,

naciendo raíces de su ser,

dando a luz a otra vida:

árbol a cielo abierto

en el paladar

que canta para aplacar los disparos

contra la libertad.

Preludio para un cóctel Molotov

Una esfera que explota en su vientre
por salir de sí misma
y abandonar el hueco de soledad
que anida en su garganta.

Esa es la Tierra                       (tan de ellos)
que reposa intranquila
sobre los hombros de pocos
y la dignidad de muchos.

Los helicópteros sobrevuelan la paciencia
de los exiliados de la libertad;
los helicópteros vigilan
con sus brazos cortantes
el movimiento predeterminado
de los surcos en las calles         (surcos de vómitos; inundación de vacío).

Arrancaron el sueño de nuestras cunas
y ya no hay más hogar
que unas manos con demasiadas cifras.

Los armarios                            (desprovistos ya de polillas)
sufren una indigestión de miedos
cuando estos solo quieren
ahorcarse con alguno
de sus monstruos.

Pienso,
las gallinas picotean el verbo
mientras las fieras
acechan sus alas
por detrás.

El mar intenta expandir su apetito
y devorar lo decadente,
ahogarlo todo entre gritos
que mezan utopías.

El sol arde cada día con más intensidad
soñando el derretir de cada papel coloreado,
feto de árboles desterrados,
hijo de oxígeno comercializado,
heredero de un futuro asesinado.

Existir
parece ser
una afirmación
un tanto dudosa
en esta pirámide de
                          moscas.

Las cuencas están llenas de nada
y el todo rueda junto a la balanza
de piedra
con la mirada ciega
de tantos cristales entre pestaña y pestaña.

Qué culpa tendrían
el gato y la liebre
de que desgajaran sus pieles
para vestir al lobo
que sonreía siempre
entre dientes.

Cuándo nacieron las arrugas,
cómo surgieron el odio y la codicia,
por qué los daños hacen madurar
cuando estos solo se rigen por el cuánto.

El dónde
está perdido
en su llanto.

El aleteo de un diminuto pájaro
abre los ojos al ocaso.

Tormentas que hieren escudos
y falacias travestidas con cruces.

Dientes de león
que transportáis vuestras bombas repletas de sueños
por el aire rebelde,
despertad del otoño,
descuartizad la escarcha del invierno,
asesinad los huesos amarillentos
con manos sin titubeos
de las sombras que se ciernen
sobre nuestro
cielo.

Martes sin 13.

Si pudiera cazar los sueños con el alma

para besarlos después.

Si pudiera, por un segundo,

rozar tu eternidad.

I

La vida se descompone en cristales

a medida que la arena cae

en nuestras huellas.

(Vacío en el pecho

cuando se golpea

rozando

solo el centro).

Exprimiendo bocas de jugos amargos

y desdentando realidades con disfraces

de la talla de sus rompecabezas,

la vida gira

como una puta peonza

entre el espacio que aleja

nuestro existir.

Se burla como una hiena

al ver nuestros brazos extendidos

por si a la tierra le da

por huir con el mar

y borrar los caminos de vuelta

y los billetes caducos

y los suspiros

y los trenes...

II

Ganemos una tregua para embotellar

los aviones

el condensarse del aire

su desplome

que nos desnude

se retuerza en la sal de las heridas

banderas de nuestras pieles.

Que nunca supe de circuitos establecidos en el cielo

porque te quiero anarquía

ojos rojos, amarillos, morados,

abiertos

mirada hacia el centro del mundo

desentrañando los espejos que te alejan

de mis yemas de volcán;

que ardas,

deseo.

Tampoco me bañé en exceso de corazones,

la sangre suele llegarme hasta el

cuello

cuando abrir mis ojos

es intentar desenterrarte de un presente huracanado

y no acariciarte con lengua de tinta

se transforma

en una bóveda huérfana de luz.

III

Noche gris y muda.

Luces dormitan.

Gatos comen sus ratas.

La noche.

    Las luces.

        Los gatos.

            Las ratas.

La vida que vuela y nunca

nos desata las alas

está cruzando el asfalto,

con los pies doblados

de tanto tumbar esperanzas.

Con los brazos lánguidos

tras sostener el humo

y las lágrimas

entre sus bolsillos y corazas.

El pelo erizado

como fiera indomable

colmillos oxidados

lengua afilada.

De un ámbar ausencia

se tiñen mis ojeras.

                           Acelero.

El freno pierde la paciencia

y propina una coz a la fuerza

que lo empuja

hacia caderas ajenas.

                           Acelero.

El crujir de los kilómetros

asalta sábanas sin versos.

La Luna grita

aguda

redonda

hueca.

Arañas viudas

sonríen,

negras.

Deshilachada en cristales,

como una lluvia de piedras que chocan

contra mareas humanas,

se arroja la vida

rendida

cansada

ciega

sobre nuestras espaldas

liberadas.

Otoño abierto

Un nombre tumbado en las aceras.
Telarañas filtran
el opaco mundo de hilos
que rugen
con las virutas de pasado
sobre las pestañas.
Una palabra que cae
precipitando la salida
de la orina
por los barrotes oxidados de la vida.
Lenguas que se engarzan
alrededor de los huesos
resignados a derretirse
bajo el hielo de ausencia.
Unos ojos que gritan,
enmudecen
y palpan las arrugas
de la tierra grisácea,
como perlas que lloran
al sangrar destellos de mar.
Demasiada sal
para una sola espalda.
Pocas son las horas
cuando el silencio
es el que acecha
bajo la noche enlatada
y un río de frentes muertas.

A la intemperie

El vuelo atroz

de una mariposa blanquecina,

como el prefacio

de una mañana sin pan,

ondea a la intemperie de cabezas vacías

sobre montañas de círculos

unidos por órganos y músculo.

Como banderas negras que

se alzan

sobre la sangre apelmazada

en uñas antes rosadas,

camina el destino incierto

de la lluvia

encerrada en pechos derribados

por la impura inquina

del hombre.

Un desierto de voces

asola los hogares

y el fuego reina

en calles abarrotadas por piedras.

Dura es la piel

cuando con saña se la

alimenta.

Blandos los ojos

que sostienen pies

de oro

mientras soportan

una estampida de flemas.

Despiertan las manos huesudas

con carne inhumana

entre las rendijas

de sus palmas.

Confesión

Una mandíbula desprendida

de su sueño

roe los restos

de un quizá.

Con dientes torcidos por la roña

cabalgan los días

a medio camino

        entre

el estupor       y       palabras huecas.

La lengua se retuerce

sobre sí misma

ante el silencio ennegrecido

por la risa de los cuervos,

haciendo intranquila la noche

desnuda de rosas en cunas con barrotes.

Las encías son pinzas

de madera carcomida

por las que el frío se adentra

atravesando los labios;

grietas intermitentes

nacen

para ser

siendo

dolor.

Vacío en la garganta,

agujero de deudas

con las madrugadas,

una colcha hecha retales

y la necesidad imperiosa

de decorar el cuerpo

con tinta roja.

Bajo tu mundo

Mientras las manos se rasgan

con el devenir del tiempo,

los cuervos devoran

la inercia de la gravedad.

La ropa tapa la cara

al aire que atraviesa

sus piernas,

y el cielo no es más

que una rozadura

en las venas.

Mientras el fuego cruje

bajo los pies,

las banderas de arrugas

se alzan contra pieles

vírgenes de suspiros.

La Luna levanta su frente

hacia tu cuello

con intención

de arrancarte los miedos.

Una burbuja de luz

se posa

entera

en la rama seca

del ayer.

Las hojas caen

para acariciar tus pisadas.

Tras el espejo

se esconden

los mapas

hacia tu garganta.

Perdidas en tirabuzones

de olvidos

camino hacia tu espalda,

apoyadas en amaneceres congelados

en besos de acuarelas,

se encuentran promesas

calladas

por otoños sin rostro.

Mientras las sábanas arropan

sueños empapados en sal.

Mientras lo ajeno se retuerce

por adentrarse en tu pecho.

Las hojas

siguen cayendo.

Bajo tu mundo

crecen

auras eternas

de resurrección.

Se rinde el invierno

a tu encuentro.

Fantasmas

Pienso en las ciudades
que lloran por sus cementos efímeros
y se me parten
todos los alambres
del alma.

Sus brazos,
puentes levadizos
hacia ninguna parte,
ruegan por desplomarse
en sábanas sin asfalto.

Sobre sus hombros
se alza la codicia
de gigantes de arena
que danzan al ritmo
de cifras ajenas.

Un pájaro sin alas
picotea
los semáforos que lo distancian
de sus partituras celestiales;
los ángeles agitan sus puños
contra el sexo de las aceras:
duelen las flores
cuando se bañan en orina.

Cruzan cebras
pasos en ámbar
entre leones desdentados
a carcajadas.

Los perros son los dueños
y la ciudad,
su esclava.

Y yo las miro
a esos ojos que ya no ven nada,
suspiro,
voz entrecortada,
lamo la escarcha
de su espalda.

La noche cae
con las sombras
posadas
sobre mis rodillas.

Cuervos blancos

El rugir de una sierra
Atraviesa los barrotes
De una celda interna.

(Escupideras rebosantes
De esperanza violada
Por salivas que supuran látigos.)

Se adentra en lo profundo
Del ser
Y tiñe cuervos de sombra
Con el blanco polvo
De muros y cadenas pisoteados.

Metal recién cortado
Que sangra libertades
A un cielo desprovisto
De fronteras.

Marea de nubes
Que grita
Y escapa del oro
En manos podridas.

El aire
Nunca podrá
Ser
Embotellado.

Casa y polillas

Lo llamó Amor
mientras todo
                  se le
                       deshojaba.
Sostuvo sus tripas descosidas
con su boca de azúcar
y sus peces de hielo
                                se le
                                     derritieron
al absorber latidos de neón.
Ahogó las cabezas que pululaban
en las esquinas del pasillo,
en su vientre
                 se le
                      congelaban
las ramas secas;
sonrisas caducas en cada lunar.
A pesar del huracán
que extirpó sus oídos,
escupió su incendio
hacia el pecho de
                         él,
plantando cada semilla de oxígeno
que le quedaba.
Lo llamó Amor
cuando sus labios
                        se le
                             borraban
con el suspiro encogido
ante tanto escombro.

Atardecer

Una bóveda de agua
recubre cabezas de alfiler
que tiemblan a la intemperie
de ojos amarillos.
Navíos carcomidos por el ayer
aguardan para liberar a sus cañones;
trino del cielo
que retumba
creando ecos de piedra.
El gris asesino de pulmones
observa a ras de su sombra
el torbellino de moléculas;
incesante centelleo
de ráfagas repletas de vida.
Las sombras agarran
con uñas vestidas de horror
la escarcha de miradas espumosas
bañadas en azul mar.
Aprietan,
retuercen,
hacen que los órganos
-títeres del alma-
escapen hacia otro hemisferio.
Una bóveda de agua
se posa a los pies del crepúsculo
para derretirse
sobre los besos de sangre
de la tierra.

Esperanza

Es aire
cuando duerme
sus miedos.

Sonríe con los ojos,
llora por las manos,
habla del pasado
con los puños en alto.

Huye de máscaras,
enredaderas,
barrotes de oro.

Le canta al vacío
entre sus piernas
con el amasijo de ausencias
que esconde en su pecho.

Baila desnuda entre líneas
con heridas abiertas
por donde ríos de tinta
le supuran palabras.

Esquiva las dagas del hastío,
las clava en muros de piedra,
cruza puentes de puntillas
sin temer al atardecer inexorable.

Hunde memorias
en aviones de papel
y sus comisuras se tuercen
-siempre hacia arriba-
cuando la Luna cae rendida
a sus pies.

Es amanecer
cuando mira al espejo
y agita sus huellas
para convertirlas en alas.

Es espuma que corre
por la orilla del alma
cuando se despoja de partituras sobre
la blancura
de un principio.

Aire. Aire y amanecer. Aire, amanecer
y espuma.

Fuego,
ella es fuego
que incendia
pupilas dormidas.

Un cuervo atraviesa
sus labios de leche;
ennegrecido el cuerpo,
corrupción de boca virgen.

Desilusión asesina
las amapolas entre sus garras
y escupe los pétalos
con rastro de bilis apelmazada.

Vuela ya la inerte Esperanza
en brazos del Tiempo;
dormir eterno
con la espalda cansada
apoyada sobre la curvatura
del punto final.

No
lograron
alcanzarse,
esta vez.

Prefacio

El cielo se amalgama
con fuegos fatuos:
superposición de fronteras
sobre los hombros de la muerte.

Un grito se rompe
a lo lejos,
choca con estruendo
en el centro del infierno:
aullido de lobo
abandonado a su suerte
por la espuma blanca
del mar;
es rostro ahogado
por barcos de sal,
líneas que caen al vacío
de palabras sin pronunciar.

La luz del faro ilumina
los espejismos de las pupilas
arropadas por corales
en la arena tostada.

Continente que se enamora
de su contenido
creando la utopía
de lo infinito apegado
a lo alcanzable.

Ilusión sesgada:
inicio de una danza
letal.

Giran las sombras.

Sonríen.

Reposo

Las gotas tempranas
son verdes
cuando se acercan a
tus pupilas.

Espuma que estalla
en cientos de hojas calcáreas
ancladas a tus pies,
como remos sin barcas
o gaviotas sin gritos.

La lluvia
es verde
cuando se acerca a
tus pupilas.

Manto que recubre
la tierra de cafeína
coloreada por tus manos,
como girasoles anhelantes de Luna
o sombras que quieren ser
por sí mismas.

Verde el cielo
posado en tu espalda,
porque verde es la vida
sobre tu almohada.

Descansa.